Juanfran

Pues nada, que este fin de semana nos hemos reunido antiguos compañeros de Pereda ("el insti" le decíamos), y hemos hablado de todo un poco, de nuestros achaques, de otros compañeros que no estaban con nosotros, de los que ya nos abandonaron para siempre, en fin, de lo habitual, y para desgracia nuestra, de tod@s, hoy nos ha abandonado tambien Juanfran. Juan Francisco Ortiz Corulla, esposo de Maria Esther, la hija del capitán Placido (capitán entonces). Un buen tio Juanfran, sonriente la mayor parte de las veces, jovial, extrovertido. Decía el doctor Moreno (que fue mi médico de cabecera durante muchos años), que todo lo que pasemos de los 50 años, es un regalo. A nivel general, claro, porque algunos se fueron mucho antes. Creo que tiene razón. Ya estamos disfrutando de un tiempo de regalo. Tiempo es tiempo, y el anterior tambien era un regalo, lo que pasa es que ahora somos mas conscientes de eso. Antes no lo eramos, pensabamos que teníamos todo el derecho a ese tiempo, tiempo de adolescencia, juventud, madurez......es ahora cuando nos damos cuenta de lo equivocados que estábamos. Cada día es un regalo, cada instante.

Juanfran, creo en que nos volveremos a ver, y mientras, serás recordado, te lo puedo asegurar, no solamente por tu familia o los amigos más actuales, tambien por los que tuvimos ocasión de compartir los tiempos felices de las peñas, recuerdas?, nuestra peña, V.V.V. (Viva la Vida Viciosa), éramos felices, a pesar de las calabazas que nos daban las chicas, nos reíamos por casi todo. Hoy ya sólo sonreímos en alguna ocasión, como si nos costara trabajo demostrar alegría. Tú no, ni aún enfermo abandonabas la sonrisa. Gracias por esa sonrisa, ha supuesto mucho para muchos de nosotros. Ya nos veremos. Cuídate. Ya subiré tu foto, del que fuiste entonces, un chaval majo. Lo dicho, un abrazo.

Mis perros

Desde que recuerdo, prácticamente toda mi vida he tenido algún perro conmigo. Piruli, la primera, una perra de caza cuyo recuerdo es muy borroso, pero que a fuerza de escuchar a mis mayores contarlo, lo reaprendió mi memoria, una perra en la que me subía a mis dos o tres años, tirándola de las orejas para que corriera, y sí, corría, pero sin su jinete. Muchos otros ejemplares, de distintas razas, lobo, pastor alemán, boxer, ...

De la que guardo imborrable recuerdo, es de Leika, hembra de pastor alemán, a la que con tres veces que le ordenaras algo, ya lo aprendía. Era en mi juventud, mis 16 años, y Leika me hizo conocer muchas chicas, las chicas que venían a cumplir el servicio social en el castillo de la Mota. Junto con Leika teniamos en esa época a Katy, mestiza de loba. Era un placer verlas trabajar juntas. Luego otros muchos ejemplares, y últimamente, Kika, a la que ya he mencionado en alguna parte de este blog, y por fin, Nela, orgullosa mamá de 5 cachorros (cachorras para que no se moleste mi hija pequeña).

Hoy, paseando con Nela el paseo de la tarde, subí al pinar del castillo. Un abuelo y su nieta estaban paseando 3 o 4 galgos jóvenes. Al verles, até a Nela, para que no se asustaran los galgos y pudieran tirar a la niña. Acercándome les dije que Nela era mansa, que no hacía nada, vamos. El hombre ni me contestó, prácticamente huyendo ante nuestra proximidad, todo esto con Nela sujeta. Pasamos de ellos, continuamos el paseo, cruzamos por entre una nube de niños jugando con agua (a Nela le encanta el agua), la llamé, vino, la sujeté de nuevo con la correa y terminamos nuestro paseo.

Pensando en el abuelo, la nieta y los galgos y en la docilidad de Nela, recordé a Rhin, un macho de pastor alemán (cosa curiosa, casi siempre hemos tenido hembras, le gustaban más a mi padre y luego a mí, son más dóciles y defienden mejor la propiedad, cualquier hembra en celo anula a un macho guardián, en cambio, una hembra guardiana, aunque esté en celo, siempre es un perro guardián). Bueno, pues eso, recordé a Rhin, creo que nos le dió Juanito el carnicero, o acaso la guardia civil, desechado por ellos; el caso es que ese perro, un día, mordió a mi pàdre, sin ningún motivo.

Un perro jamás debe morder a sus amos. Nunca. El amo es para el perro el jefe de su manada. Si un perro muerde al amo, está subvirtiendo el orden natural de las cosas. Cuando mi padre entró en casa a curarse y me lo contó, me fuí al perro, le agarré del cuello, le levanté del suelo y le dije, te voy a matar, cabrón.

Al poco tiempo, menos de un mes, Rhin murió. El perro sabía lo que hizo, sabía que no debió hacerlo, y sabía que ya estaba muerto, aunque todavía viviera. Supongo que algo, alguna enfermedad debía tener, porque era un perro con no más de 5 o 6 años (es decir, en plena madurez, joven todavía). Y supongo que el mordisco a mi padre fue por algo relacionado con esa posible enfermedad. Supongo todo esto porque creo firmemente en las relaciones testadas a lo largo de milenios, entre estos nobles animales y los humanos. Es una larguisima historia común, y un hecho de este tipo, si sucede en alguna ocasión, o es por una enfermedad, o porque el amo, el jefe, maltrata al perro. No era el caso de mi padre.

! Qué personaje era mi padre ¡. Mi padre me dijo en alguna ocasión, que alguien (en esta ocasión un perro de dos patas) no le gustaba demasiado, que no le terminaba de gustar. Yo pensaba que eran cosas de viejos. Pero no. Mi padre tenía razón. Hizo lo mismo que Rhin, solo que esta vez el mordisco me tocó a mí. Todavía no le he agarrado del cuello, levantandole del suelo, aislandole de cualquier soporte que le de sentido a su realidad física, ni le he dicho lo que le dije a Rhin cuando mordió a mi padre. Tampoco se si se lo diré o cuando se lo diré.
Pero lo que sí se, es que está muerto. Aunque él todavía no lo sepa.

UNA MUJER DESNUDA Y EN LO OSCURO

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda

una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan

una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo

una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti.

Recuerdo de una tarde

De vez en cuando, paseando por mis archivos, tropiezo con fotos que me traen recuerdos, no tan lejanos como para que hayan perdido el aroma, ni tan cercanos que duelan. Y en ese pasado, una tarde alegre, entre jóvenes, y entre ellos una cara hecha para ser fotografiada. Bendita sea la selectividad de la memoria.

De Unamuno, cuando pasaba por Medina

Miguel de Unamuno, Don Miguel, fue un vasco de nacimiento, que fue catedrático de lengua y literatura griega y después catedrático de Historia de la lengua castellana en la Universidad de Salamanca. En sus viajes de Salamanca a Bilbao y vuelta, paraba en la estación de Medina del Campo.
Sí, en la misma Medina que despidió de este mundo a la Reina Isabel, la católica que apoyó a Colón.
Y escribió, en una de las noches en que esperaba su tren para transbordar, este soneto.




XXVII
MEDINA LA DEL CAMPO

En la del campo secular Medina,
junto al rubio Castillo de la Mota
que al cielo de Castilla yergue rota
su torre, cual blasón de la ruina

de aquella hidalga tierra isabelina,
la de cruz y espadón, sotana y cota,
que allende el mar, en extensión remota,
vendió su sangre al precio de una mina,

velan el sol con su humareda sucia
turbando el sueño de Isabel los trenes,
mientras Maese Luzbel que con la astucia

de su saber nos tiene el alma en rehenes,
sobre esta España que avariento acucia
vuelca el raudal de los dudosos bienes.

(En la estación de Medina del Campo, noche del 20 al 21 IX 10)

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A la mujer, cada día, porque todos los días son suyos

Esto que viene a continuación, lo escribí hace un año, más o menos. No reniego de nada de lo escrito, así sentí y por eso así lo escribí. Sentimos ante circunstancias que la vida nos pone por delante, y esos sentimientos se van modificando, pero no perdiendo; cada vez que sentimos algo así, mejoramos. Espero que la vida me haga volver a sentir así.
Y solamente un comentario más: alguna vez me han calificado de machista. Creo que ha sido alguien que no me ha conocido nunca.

No creo en los días,
del niño, del amor, de los amigos.
Tampoco en las religiones, y sus ideas
que nos esclavizan.

Pero si creo en los niños,
y en el amor, y en los amigos.
Y en el Dios, y en su idea.

Y hablando de su idea,
porqué le pensamos hombre?.
Si eres tú, mujer, quien da la vida.
Si eres tú quien crea, quien construye, quien preserva.

Un Dios hombre no habría pensado en crear alguien como tú.
Sí en los caballos y en los tigres; y en serpientes, osos y aviones.
Pero no en alguien que se entrega.

Y es hija y se entrega, y hermana y se entrega.
Y es esposa y madre, y se entrega.
Y recrea el amor en cada entrega.

Y nosotros, hombres,
asistimos impávidos a la escena
de cada día, de cada entrega.

Gracias mujer, porque has sido mi madre,
y me amaste.
Mi mujer, y me amas.
Mi hija y me amas.

Gracias mujer, mi mujer,
porque por fin, creo en Dios,
gracias a tí.


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Sabrina

En el año 87, en el año 1987, algunas cosas eran distintas, en España y en el resto del mundo. Eran los tiempos de la "apertura" de una jovencísima democracia, y una buena muestra de lo que eso significaba, fué la actuación, en el espectáculo de fin de año de ese año, de una cantante italiana que se llamaba Sabrina Salerno. No tenía la voz de Mireille Mathieu, pero a veces, a nosotros, reprimidos españolitos de a pie, el cuerpo nos pedía algo más que una voz angelical, algo bastante más..... terrenal. Y en esas fechas había una cantante muy, pero que muy terrenal.
No se conocían los implantes de silicona. No se conocía Porntube. Internet era algo desconocido, aunque ya creado, y se ignoraba lo que podría dar de sí. No nos importaba, mientras viéramos bailar a una no demasiado buena bailarina, que además, cantaba (tampoco demasiado bien).
Tampoco importaba. El pezón de Sabrina, y la falsa inocencia con que lo mostró, alimentaron muchas tertulias (de hombres, claro, para desesperación de las mujeres) en las que se comentaba la textura, el volumen, la consistencia y otras cualidades de semejantes atributos.
Visto desde la perspectiva de los más de veinte años transcurridos, el interés suscitado por algo tan... pueril?, no puede sino despertar en mí, como supongo que en muchos de los que ya teníais conocimiento en aquella época, un sentimiento de nostalgia por la inocencia perdida, por ese espíritu tan alejado de las actuales, (quizá demasiado obvias, y poco estéticas), fantasías o realidades sexuales.
Fueron unos segundos, quizá ni eso, en que la cantante, al ritmo de la música, permitió que se le descubriera un seno.
¿Cualquier tiempo pasado fue mejor?. Es posible que no, pero...

De cualquier forma, fuerais adultos o no en aquella época, os dejo el enlace, por si quereis disfrutar de esa misma nostalgia. Un abrazo, desde mi ventana.

http://www.youtube.com/watch?v=VS0kAYePFc4&feature=related

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Cálidas nalgas (Charles Bukowski)

EsteViernes por la noche,
las muchachas mejicanas en el carnaval católico parecen muy buenas;
sus maridos andan en los bares y las muchachas mejicanas lucen jóvenes;
nariz aguileña con tremendos ojazos,
cálidas nalgas en apretados bluyines,
han sido agarradas de algún modo,
sus maridos andan cansados de esos culos calientes
y las muchachas mejicanas caminan con sus hijos,
existe una tristeza real en sus ojazos,
como si recordaran noches, cuando sus bien parecidos hombres
les dijeron tantas cosas bellas,
cosas bellas que ellas nunca escucharán de nuevo,
y bajo la luna y en los relampagueos de las luces del carnaval
lo veo todo y me paro silencioso y lo lamento por ellas.
Ellas me ven observando, el viejo chivo nos está mirando, está mirando a nuestros ojos;
ellas sonríen una a otra, hablan, salen juntas, ríen, me miran por encima de sus hombros.
Camino hacia una caseta,
ponga una moneda de diez en el número once y gane un pastel de chocolate con 13 coloreadas colombinas en la cima,
suficiente por demás para un ex-católico,
y un admirador de los calientes y jóvenes y no usados ya más
afligidos culos de las mejicanas.

Versión de Rafael Díaz Borbón
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Una vez, hace años, estando en Cuba, concretamente en La Habana, y más concretamente, en La bodeguita de enmedio, despues de haber comido, paladeando un roncito añejo, miré y vi las paredes llenas de firmas de personas que habían estado siguiendo la estela de Hemingway y habían querido dejar constancia de su presencia en este lugar. Pensando en estampar mi propia firma, sentí que no era lo apropiado, y decidí hacer algo menos normal. Dí la vuelta al mantel de la comida, que era de papel, y comencé, seguramente inspirado por el ron, este intento de soneto.


Si Cuba es el espejo
en donde España se mira,
¿porqué España suspira
cuando bebe ron añejo?

Si en medio del empedrado
existe una bodeguita
que a campesino y urbanita
a la sed pone cuidado

será porque Cuba invita
a campesino y letrado
a disfrutar "della vita"

en el 207 Empedrado
bebiendo en La bodeguita
un buen mojito enfriado.

Llamé a la camarera que nos atendía y le pregunté si podría colocarlo en algún lugar, lo que yo había escrito y ella me pidió que se lo leyera. Cuando lo hice, sonrió y dijo que iba a llamar al gerente, quien vino, pidió escucharlo y me rogó que se lo enviara a su atención. cuando llegué a España, lo imprimí, y se lo envié junto a un pequeño marco, un vidrio y una argolla para colgarlo, ya que me constaba que esos productos no eran habituales en el comercio cubano.

Ignoro (porque no he vuelto de momento por La Habana) si está allí, en algún lugar de La bodeguita, y os lo cuento para que si vais por esa ciudad alguna vez, os acerqueis a un lugar ya mítico en el ideario de tantos seguidores del escritor, y me podais confirmar si este aprendiz de soneto recuerda a los visitantes la relación tan especial que nos une a los cubanos y a los españoles. Un abrazo.

Jose Angel

Ayer, 11/11/08, a estas horas, más o menos, operaban a Jose Ángel. Hoy me he acordado varias veces de él, si llamar, si no llamar todavía...llamaré luego, después de escribir; la operación no es (era) ni fácil ni difícil, es quitarle algo para evitar que en un futuro a medio o corto plazo, sea peligroso. Supongo que ya habrá recobrado el conocimiento, entre dormido y semi despierto, aún bajo los efectos de la anestesia, el dolor, la preocupación...¿se pensará en algo en ese estado semi consciente?. No se, lo que siento es que tengo ganas de verle ya, con su cara de frailecillo cachondo unas veces, otras de padre feliz, compartiendo un rato del lunes con nosotros, los fotógrafos. A ver cuando puede. Espero que sea pronto.

PD.- Quería subir una imagen de él, pero no funciona la subida, ya veré si puedo hacerlo en otro momento. Hasta luego.